Los intentos poéticos

Quién sabe si esta tristeza ante la muerte de un guerrillero
sea porque su revolución se va a la tumba con él
y ya nos quedan pocas

Hoy entendí -finalmente
que Tom Waits es a la música
lo que Bukowski es a la literatura
y a la borrachera empedernida

Hay días en los que se tropieza
la enorme tortuga que mueve el mundo.
Pero ya no me asusto;
tan solo me despeino.

Jugar a que las teclas con letras
son las de un piano
que acompaña a la voz de Billie Holiday

Tranquilo
No te preocupés
que yo no tengo prisa
y tampoco paciencia

Del otro lado del espejo
yo también sé subyugarme ante un bolero

Yo no sé hacer grullas de papel
sólo bolas arrugadas y tristes

La paz se hila con certidumbres
y se corta con navajillas oxidadas

Desde que sacudiste
los lamentos en polvo
que me ensucian los lentes,
estoy sin detector de poesía